В пустынной зале, меж колонн,
Стоящих в пропасти отчаяния,
Согнувшись словно на поклон,
Под гнетом боли и страдания,
Мольберт безногий и хромой
Стоит, как-будто не живой.
И смерть все пишет на холсте
Шедевры кровью, чуть в тоске.
Творит картины будто маслом
Багряной краской без затей,
Черпая от души и страстно
Из бьющихся сердец людей.
Распишет кровью она в красках,
Как это делается в сказках,
Все муки боли и любви потерь,
И ненависти, что в душе теперь.
От прежних чувств остался пепел.
Танцует смерть среди могил.
И образ, что был мил и светел,
Потух свечою, истлев, как пыль.
Осталась пустоты лишь вечность,
Незримой боли бесконечность.
И тишина, и мир забвения.
Ни жалости. Ни сожаления.