Что-то в груди такое течет\печет
Знаю слова и мысли наперечет,
Что их там будет-то? Разве что с гулькин нос,
Жменька отобрнейших – ссыпать коту под хвост.
Что мне их выкатить – пятое колесо?
Что мне слезами их вылить (считай росой!),
Что мне козе баяном их спеть\сплясать?
Да и кому нужны мои словеса?
Только в груди волнуется и болит,
Шквалом накатит, знамя поднять велит
Всех беспризорных мыслей, заблудших слов,
Это твое утробное, - скажет, - зло.
Вот и дави его, жги его на корню.
И не проси меня, в жизни не извиню,
Стыдно, красавица, силишься промолчать?
Это уменье сильных – не замечать.
И продолжает душу мою давить,
Сок выжимать из бедной, гонять, травить,
Всю силу слов на помощь зову, кричу –
И наконец, свое отвопив, молчу.
Тихо.
Зловеще.
Медленно.
Пустота.
Гул непривычный, боль на душе – не та!
Где ты мое? Притихнув, сижу и жду
(это синдром стокгольмский!) свою беду.