Обживаешь не свой, не чужой, а просто
странный мир разделеный пополам -
в океане огромном забытый остров,
по которому ветер разносит хлам.
Ощущаешь, как небо бросает камни
по израненным склонам больной земли,
но в ответ, лишь слегка разведя руками,
убедишь себя в том, что и не болит.
Дальше лечишь мятежной души порезы,
приложив подорожники на ушиб,
позабыв, каково быть всецело трезвым,
копу с прошлым стараясь не ворошить.
Разбредаешься миром, как "до" и "после",
чтобы жизнь, как картинку, в одно слепить,
но твой внутренний голос всё так же просит
ставить быль опостылую на repeat.
В книге жизни твоей - ни одной страницы -
пустотой разделённые полюса.
Ты летишь, и не можешь остановиться.
Даже этого сделать не можешь сам...