Есть в кельтской осени особый аромат,
настоянный на вересковом мёде…
Друиды выбирают ей наряд,
что к яркой красоте её подходит.
Ложатся листья золотом на холст,
который ткут дриады* ночью лунной.
Из трав лесных узор предельно прост
на первый взгляд, но отражает смутно
суть чащи леса древнего…Ведь там
под пологом багряным навьи тропы*
ведут к давно затерянным местам,
где Одинокий Волк, слагая ноты
в мелодию несбывшейся любви,
в осенней ночи ищет избавленья
от душу разъедающей тоски,
и давящего сердце сожаленья,
о том, что все могло быть по-другому,
и одиночество под сенью золотой
растаяло бы, уступив дорогу
щемящей нежности…
Но…Волк ведь не такой!
Любовь не для него…Все это сказки!
Он лишь всегда изгой среди людей…
Под плач волынки золотые краски
меняются на бледный цвет теней…
Есть в кельтской осени особый аромат,
настоянный на вересковом мёде…
Но только горек он для тех, кто виноват,
в том, что однажды предпочел любовь свободе…
***