-За что не любишь ты поэзию, народ…
Тебе, несчастному, по-прежнему охота
Телесной пищею порадовать живот,
А душу вышвырнуть в житейское болото?!
Народ откликнется, почёсывая пах:
-Вас, рифмоплётов, развелось, как блох, на псарне,
Пошли бы вы всем рифмоплётским скопом нах,
Но нееет, толпитесь, как и я, у пивоварни.
-Ты посмотри с другого ракурса, народ,
Ведь за тебя боясь, стихами мы исходим!
Народ устало зенки вперит в огород
И пробасит: «Айда, картошку, что ль, посодим».