Осень рьяная до опьянения,
ночью шаркают старые псы...
Рву десятое стихотворение,
есть в котором безмолвная ты...
Выкрутасам своим завидую,
вру бутылке - мол, не возьмёшь!
Не дружу с головой-хламидою,
чуть на бок, а там будто нож...
В стороне бокал расхреначенный,
закурил бы, коль я б курил...
Если было за что - отплачено,
были б силы, а нету сил...
Самому себе объяснения
превращаются вдруг в мечты,
Но порвал я стихотворения,
где над строчками плавала ты...
Где строка как блесна проворная -
прочитаешь, сам не уснёшь...
Я тот пёс, а ты птица вольная,
я б уснул, но в постели нож...
26.10.2016г.