Стихи — такая искренняя ложь.
Но что такое правда, в самом деле?
Что мысли обитают в бренном теле,
Что это день на всякий день похож...
Что радость нам обещана весной,
Что это только тень передо мной,
И ты меня не видишь..., но послушай
Какая-то мелодия звучит
Над нами без естественных причин,
Порядок дней и расстояний руша.
И я ее пытаюсь повторить,
Забыв, что тени слов неуловимы
Как облака, что проплывают мимо,
Как лунного луча живая нить.