Не осень в этом виновата,
что комом грусть.
Забыта точка невозврата –
«вскипает» пульс…
Мне не к лицу слезы тропинка,
смеюсь всегда…
А мысли где-то прячет дымка
ведь жизнь – игра.
Играю роль придворных мимов
с душой вразрез.
Как шутовство то опостыло
и давит крест.
Неповторимости решений
не устоять,
игра не терпит возражений
и я опять
беру за правило – не плакать,
а смех в залог…
Вновь вспоминая Пастернака,
найду предлог
тебе сказать, что шутовское –
скорее скорбь…
Пойми, то зеркало кривое –
в нём образ – вор.
Утешусь разве полнолуньем,
как дуэлянт.
Во мне тот шут давно уж умер,
верши обряд…
Испив из чаши откровений,
король поймёт –
Слова твои достигли цели…
зрю…тает лёд…
28.10.2016
Художник: Марина Подгаевская