Блистал рассвет, метались листья,
Семнадцатая летела осень.
А в голову всё лезли мысли,
Изящны, смертоносны.
Сладка мне меланхолия:
На вкус - такая мука.
Словно плод Аронии,
Нет, лучше, словно клюква.
Семнадцатая летела осень,
Горел рассвет, и гасли буквы.
Хотела мысли в пропасть сбросить,
А превратилась в клюкву.
Makarova Anasteisha