«…он не заслужил света. Он заслужил покой…»
М. Булгаков.
…и замираем обреченно,
и нарастает в горле ком
тугой, непрошеный, солёный,
и тополя своими кронами
уходят в небо. Далеко -
за горизонт, за край небесный
ушли они, простивши нас.
Случайным звуком старой песни,
глотком воды, простым и пресным,
вернет однажды тишина
их голоса, движенья, губы,
и дивный свет забытых глаз…
И тишину нарушат трубы,
и вступят вслед за ними струны,
и захлестнет волна тепла:
от них, ушедших без возврата -
туда, где телефонов нет,
откуда ангелом крылатым
(однажды, где-нибудь, когда-то!)
на этот непутёвый свет
приходят к нам мгновенья счастья,
любви мгновения и дни,
когда так хочется кричать им,
тем, с кем не в срок пришлось расстаться:
«Вернись, пожалуйста! Вернись!..».
Нет. Не вернёшь. Нельзя. Но всё же:
забравший их – дай им покой.
Пускай не Свет, но это – можно?
…и дрожь подернет рябью кожу,
и – нарастает в горле ком…