Для мальчиков не умирают Моторолы,
Которые собой прикрыли нашу жизнь.
Об их сердцах, так безнадежно голых
Ты, пуля, сказку злую расскажи.
Они до тридцати не доживают,
И умирают в возрасте Христа.
Когда забрала с лиц своих срывая,
Ладонями касаются креста.
А мы сидим в своих пустых квартирах,
У жизней собственных не узнавая цен.
Но видим батальонных командиров
По телеку, концертикам взамен.
Ведь человек не пишет в интернетах,
Не оскорбляет письмами врага,
Он четок во всех смыслах и ответах,
Когда не дрогнет под цевьем рука.
Он будет жив, и в памяти и в детях.
Простой и сильный, добрый, молодой...
И в сердце пусть слова пылают эти:
Он тот кто нас прикрыл самим собой.