Медь заката в литаврах звенит,
Подгоняя летящие стаи,
Облака – серый дым от земли -
Это осень костры дожигает.
Ветер - дольник творит чудеса,
Пряча тайны в опавшие листья,
Разбежавшись, летит в небеса,
Тянет шлейфом минутные мысли,
Забирает печали и боль,
И с собою уносит куда-то.
Громко ветру кричу: «Я – живой!
Слышишь, ветер? Живой, да не клятый»…
29.10.2016 г. © Ана Болик