Жёлтым Шёлковым Путём лежит дорога.
Шёлка жёлтого у осени так много!
Но изменчив путь осенний, дунет ветер -
Унесёт за тридевять земель и не заметит.
Куда завтра ветер дунет, я не знаю.
Только кажется, что разум я теряю.
Голова моя кружится от чего, не знаешь?
Вот опять пишу тебе стихи. Ты их читаешь?
Осень, рыжая обманщица, шалунья
Не даёт уснуть мне в это полнолунье.
Всё тревожит и зовёт куда-то,
Перепутав города и даты.
По дороге я иду за ветром,
Вместе с ветром я считаю километры.
Прямо, прямо по кривой дороге
Истопчу и сапоги, и ноги.
Путь осенний мне ни враг, ни друг.
То сомкнёт, то разомкнёт свой круг.
Обещает и тепло, и ласку.
Только я не верю в эту сказку.
Заморочит, бросит среди поля
И умчится, хохоча, на волю.
Тополя стоят вдоль шёлковой дороги.
Замерзают их босые ноги.
Да и руки холодны. Но крепки.
Удержаться б мне за руки-ветки.
Может, плачу я. А, может, просто дождь.
Ни черта теперь не разберёшь.
Я опять пишу тебе стихи. И, милый, знаешь,
Хорошо, что ты их не читаешь.