Орёт вороньё в небе кучей...
Тоскливые топчутся тучи...
Они всё темнее, их пучит
от этой своей темноты...
В осаде их - город. А где-то,
где туч этих пакостных нету,
в другом измереньи планеты,
там небо и море чисты...
Ноябрь - тридесятый круг ада,
страдать в нём лишь склочникам надо
(вписать его в перечень Данте)...
А мучимся в нём я и ты...
Но мне на работу не надо...
Есть толика милой отрады,
когда три кота дрыхнут рядом,
и мысли лениво пусты...
Уже и не верится в лето...