Стреляют. Опять стреляют.
Тяжёлым. Похоже - арта
Усталости вновь не знает,
Как в августе или в марте.
А воздух в дыму, донбасский
По весям разносит эхом
Гремучие смерти пляски
Да с бубнами, да со смехом...
У края своей Аляски,
Где золото цветом чёрным
Затворов глухие лязги,
И счёт не ведут патронам,
И маются миллионы...
Отмаялись - тоже сотни.
Там делят одну корону -
Здесь - шансы на жизнь сегодня...