И не просите, не умоляйте, за стол не сяду и песен не напишу.
Радоваться здесь нечему — да кто и радуется ломаному-то грошу?
Череда всяко-разных событий оборачивается пьянкой и бьёт в виски.
Тот, кто читает слово "виски", ударяя на первый слог, де-факто зажат в тиски.
И не просите, не умоляйте, ни Канад, ни Ялт, ни Россий, ни Польш.
Люди выматываются, аки леска, стихи и вовсе выписываются под ноль.
Куда подевала Грэя, скажи, Ассоль?
Мозаичное стекло превратилось в соль.
Да непритворна будет любовь, и тёплыми — пальцы ног,
Чтобы ни слёз, ни соплей в платок, чтоб в розетке — ток,
Слетовательно, в лампах на кухнях свет. Свят. Аминь. Свет.
Я не хочу ни сдаваться врагу, ни глотать ЛСД, ни уходить в рассвет.
Мне, собственно, много не надо — тепло от мягких подушек кошачьих лап,
Новый плейлист, сигареты в зубы. Когда-то казалось: Маяковский, мол, это штамп.
Оказалось, что ежели чьи-то истины не уложились в твоём мозгу,
Это не значит, что истин нет. Мы будем жить с тобой в маленькой хижине на каком-нибудь берегу.
23 сентября 2011.