Вяжет непогода кружева,
Укрывает землю белой пряжей.
Облетели кроны-рукава,
Только тени, расползаясь сажей,
Чертят тут и там – рисунок свеж,
Красок мало, яркость растворилась.
А ноябрь, перешагнув рубеж,
Похваляясь неуёмной силой,
Словно захмелевший богатырь,
Гнул кусты, деревья ненароком.
К вечеру, до кромки темноты,
Завернул дома в холодный кокон,
Лужи застеклил шершавым льдом,
Заметался у дверей дубовых,
И вздохнул прохожий за углом:
«До чего же месяц бестолковый!»