Строки не пишутся и превращаются в сны,
Так упрямо бродящие рядом, касаясь словами
И не чувствуя больше кипучей вокруг тишины.
Просто эту любовь не описать и стихами.
Просто этот пожар, воцарившийся в самой глуши,
Так же вечен, как небо с его белоснежною гривой.
Когда где-то есть человек, ставший самым любимым,
Остаётся лишь только проникнуться песнью души.
Остаётся до боли сжимать вмиг замёрзшую руку
В непогоду октябрьских снежных, прохладных дождей.
И уталять бесконечно незваную скуку
Ярким, обильным теплом его нежных очей.
Строки не пишутся и превращаются в сны,
Так упрямо бродящие рядом, касаясь словами
И не чувствуя больше внутри никакой пустоты.
Просто эту любовь не описать и стихами.