Мы — психологические калеки, собранные на Земле,
словно больные лепрозория.
Нас изолировали. Для чего?
Излечиться? Но кто врач?
Вокруг только другие больные,
Каждый со своим уродством…
Есть идеалы, но они не лечат,
Они ослепляют недостижимостью!
Колесо бытия… карма… грехи… отработка…
Может, просто, глупая надежда на смысл?
Тот самый не найденный никем,
Но, якобы, обретенный избранными…
Смысл жизни… Два слова — миллиарды ответов,
Словно рецепты… Рецепты от головной боли
Очередного психа. А если мы — это просто ошибка?
Бракованные пробники, списанные умирать…
***иллюстрация из сети интернет