Снова бессонница.
Пишу в черновик свои мысли — бессмыслица.
За глупость свою отомщу,
А может, к черту пошлю?
Крутится всё, крутится.
Дни напролет мысли в голове скручиваются,
А я дышу смогом московских улиц,
Пролистывая жизни сотни страниц.
Я брожу в одиночестве вечном.
Вижу серости взгляд в каждом встречном.
Закрывая глаза, вижу лживый, спокойный свет.
На немой вопрос не найти ответ.