Зря вы ждете от меня стихов,
Я не знаю, как их пишут, люди,
В окруженье стаи зомбаков
Мертвому не до мечты о чуде.
Падает ли снег вуалью ночи,
Капает ли дождь слезою дня,
Синекдохой я не озабочен,
Нет во мне стихов и для себя.
Не давайте вы голодным хлеба,
Подарите им свои творенья,
И получите, возможно, в репу,
Для иного плоти вдохновенья.
А когда поймете, что напрасно
Дни вы прожигали щелкоперства,
Хлебушек покажется прекрасней,
Чем ваш томик явного притворства.