Приболевшая душа,
И ко лбу прилипший волос...
Тихо-тихо, не спеша,
ощупью иду на голос.
В полумраке галерей
вырастают чьи-то тени...
Я за тридевять морей
уплываю... от измены...
Голос громче, ярче свет.
И уже совсем не больно.
В этом мире смерти нет -
Вольно....