Я прожил день, и мне его не жаль,
Он был как все, не лучше и ни хуже.
После себя лишь лёгкую печаль
В душе оставил, будто был не нужен.
Я с ним расстался, словно с миражом,
Как с пеплом догоревшей сигареты.
Такие дни огромным тиражом
Печатают, как смутный бред поэта.
И в чём тут смысл, зачем они бегут,
Такие дни, мне прибавляя годы?
Календари, всё как обычно, врут,
Почти, как предсказания погоды.
А завтра снова день, и снова жить,
Опять он пролетит, как электричка.
На полустанке буду волком выть,
Тоска - ужасно вредная привычка.