Захотел попробовать силы в прозе,
Написать новеллу, эссе, роман.
Мне поэзии надоели козни
И её дорог колдовской обман.
Не согласен я на размер молиться
И на рифму-рыбку точить крючок,
То ли дело проза - летишь, как птица,
Размахнись рука, раззудись плечо!
Заварил сюжет, худо-бедно склеил
И пиши себе, что в башку взбредёт,
Не считай слогов ямба и хорея,
Это вам не стих, всё и так сойдёт...
Только что-то криво ложатся строки,
Не поймёшь зачем, не поймёшь куда,
Отыскать метафор не просто крохи,
А без них рассказ, не рассказ - вода.
Как-то очень сложно писать картину,
Из-за слов-деревьев валить леса,
Не похожим быть и неповторимым,
И среди других не ронять лица.
То ли дело стих - срифмовал словечки
И уже попал, и уже - тепло.
Есть размер и ритм и танцуй от печки,
Побежит строка - только и делов.
Красота и смысл в ней произрастают,
И слогов идёт деловой расчёт.
И приходит мысль, как хорей, простая -
Что до прозы я не дорос ещё.