Срывает Осень желтую листву,
она, как письма ей оставленные...
Прочтет все медленно, по одному,
что «было без нее» из них узнает.
Листочки, как из «книги жизни»,
хранят о прошлом информацию:
есть испещренные все временем,
а есть – совсем еще зеленые …
Читает, Ветру не спешит отдать,
переживает чьи-то мысли заново -
с последней встречи год прошел,
в ее отсутствие случилось многое…
Взгрустнет о ком-то, хмурясь, Осень -
ее дождались, к сожалению, не все…
Печаль дождем прольет холодным
и я, свои, в нем спрячу слезы о тебе…
У Осени твои есть, тоже, письма -
ты знала больше, чем сказать могла…
«Отдай их, Осень, мне, пожалуйста!» –
чтобы, как память, все их сберегла…