Над белым полем закружились
Зима и осень всем на диво,
Сошлись и не угомонились,
И поле ждёт их молчаливо.
О чём спросить оно желает,
К чему готовится с опаской,
Растает снег, иль не растает,
И как же жить под белой маской?
Покой недолго будет длиться,
Под утро выйдут облака,
И будут празднично меситься
Вода и снежная мука…
3. 11. 16