Вязь непонятных букв, сплетенье строчек,
Картинки через дюжину страниц.
Над Вами столько лет проводят дни и ночи,
И запах краски мозг опять пьянит.
Историй множество невероятных,
Слюнявя палец, обретают суть.
Вновь необъятное становится объятным,
А жизнь волшебнее становится чуть--чуть.
И можно книги жечь, клеймить железом
(Тупые в злобе мало ли творят?),
Совать их в топку столько, сколько влезет,
Но рукописи, к счастью, не горят.