А осень пережить – не поле перейти;
Засилье тусклых дней, где каждый день – короче.
И что такое – жизнь? Букет перипетий,
С прозрением в строке, где непонятен почерк.
Не верим в чудеса, но силимся взлететь;
И падаем опять, безверны и бескрылы.
Что либо изменить мы не способны впредь,
И в этом лишь одном нам истина открылась.
Всё серое вокруг, и серость правит бал.
Зловеща тишина в пространстве монохромном.
И воспалённый мозг надеяться устал
Быть понятым другим, и умолкает скромно.
Я предрекаю смерть! Всему, всему, всему...
Не выживет никто, ничто не сохранится.
Любой конечен путь; позвольте, обнимусь,
Пусть беглая строка запомнит ваши лица.