Не для смертных простых эта женщина,
Лишь для тех, кто не знает счёт дням.
Если в яростном сердце есть трещина -
Из неё прорастает тюльпан.
Из неё прорастает нетленное,
То, что жизнью обычно зовут.
Ей самой безразличны все смертные,
Лишь бессмертных те женщины ждут.