В моем бокале не портвейн и виски,
И так горечи хватает сполна,
Не вино в хрустале, и так ведь кисло,
И ничего мне ваш не стоит закат.
Барабанная дробь была, ты слышал?
Но после нее лишь звонкая пустота.
Так человек дышит поднимаясь все выше,
А потом полет, удар, сырая земля.
Так часто хотел быть счастливым, а зря,
Ведь на желания плевать нашей жизни,
На наши могилы плевала дама судьба,
Они всегда, знаешь, правы...
Ведь лишь Никто им судья.