И доски созидания прогнили, что нравственность не стоит ничего.
Мы, словно силуэты на картине, набросок есть – души ни у кого.
А в прошлом получили всё, что надо, но на костях добра не наживёшь;
Мы вновь стремимся в ледяное злато, вплетаем в волосы нелепейшую ложь.
Что стоит нам, кускам на костях мяса, убить другого для своих побед?
Или унизить друга забытого, устами ложный изродив портрет?
Есть те, средь вас, кто честью так же чист, как первый цвет, да в середине мая?
Вы сами сотворили столько бед, что умирает мир, кроваво истекая...
Вы все пришли, чтобы убить Творца, вчера поднявшего с постели вашу мать.
Вы не умеете бороться до конца, но вы желаете богами мира стать?
Быть может, есть ещё такие, как и я, кто разрушать сознательно мечтали,
Но именно такие ведь всегда таинственно со младу исчезали...
И что нас ждёт? В конце тоннеля свет или тьма бездны, распахнувшей пасть?
Есть те средь нас, кто, разрушая мир, испытывают огненную страсть...
Но мы, ломая доски всех систем, руины создавая среди пепла,
Пытаемся в тени побыть никем, чтобы от света сердце не ослепло…