Чего скрывать, сегодня вторник,
И до субботы далеко.
В борьбе со сном суровый дворник,
Морфея победил легко.
Он так неистово и страстно,
Мёл под окошком тротуар,
Что я противился напрасно,
Покинуть тёплый будуар.
Под звук размеренный снаружи,
Я встал, оделся не спеша,
В окне, на тротуаре лужи,
Мерцают, как в глазах душа.
И дворник, длинною метлою,
Словно веслом старик Харон,
Упрямо в луже-Стиксе стоя,
От мира отгоняет сон.