Родятся горы фолиантов
Трудами пишущих людей,
Жаль только мало в них бриллиантов
И нет идей.
Армады признанных учёных,
Но в тьме наук,
Слышнее голос пустозвонов,
Чем чистый звук.
Полны писателей союзы,
Их громок хор,
Но к ним давно не вхожа муза,
И пишут вздор.
Поэтов – толпы – многословны,
Косноязычны и глупы,
Но под копирку пишут словно
Из похвальбы.
Пророчат все, но нет пророков
И нет святых.
Должно быть, Богу одиноко
Без них.