У рыцаря без имени нет друга,
Но есть, спокойной нежности полна, -
Как весь свой гнев растратившая вьюга, -
Есть та, кто ждёт у хрупкого окна.
Окно, стекло. Прозрачно, уязвимо,
Но не пускает ярость ветра в дом.
Семь раз на дню проходит рыцарь мимо,
Чтоб тень тепла угадывать на нем.
И по ночам, дыханьем пальцы грея,
На страже под шатром холодных звёзд,
Всем сердцем рыцарь следует за нею,
Тяжелым шагом обходя свой пост.
Она как воздух – еле уловима,
Как ранний свет, безмолвна и ясна,
В ней есть горчинка лиственного дыма
И верности солдатской глубина.
Весь дом её залит лучами детства,
На кухне пахнет липой и борщом;
Сам путь ей – цель и дар, не просто средство,
Жизнь – каждый миг, в котором мы живём…
У рыцаря без имени нет дома –
Так, стены, потолок, засов, кровать;
Но будет день – и, взгляд поймав знакомый,
Он всё-таки отважится позвать…