Спит нетронутая квартира.
Пробивается луч из-за штор.
Нас эпоха врасплох захватила,
Вдруг по душам устроивши шмон:
“Из каких прегрешений вы сотканы?
Вам надежд обещали пустых?”
Вот и пульс на надрыве притих…
Нет Высоцкого.
Где ты, Гамлет таганский, прячешься?
Может, просто прилег отдохнуть ты?
Мы эпоху прожили отчаявшись,
Подари же нам счастья минуты!
Чую, в воздухе тройка зацокала
Привередливых черных коней –
И Россия несется на ней
Без Высоцкого.
Над Москвою кружит Алконост –
Весть с небес роковую принес.
И кивает столица высотками –
Нет Высоцкого.
В небесах, разорвав высоту,
Завывает турбинами “Ту”,
Словно аист в клочке невесомого –
Нет Высоцкого.
Слышен в комнате голос охриплый
Из мерцающего телевизора.
За окном – обгорелая кирха,
Словно крест одинокий, высится.
Дней былых разлились отголоски…
Их вернуть нам, увы, не дано.
Где несыгранный твой Крестовский?
Где несыгранный твой Сирано?
Было что-то в тебе пугачевское –
Русской ширью взахлеб обуян,
Бард просторов донских и печорских,
Русской выделки Д’Артаньян.
Твои ненавистники были трусливы,
Твой тон добродушный казался им чужд.
Из выпадов разных лишь выпады в спину –
Повадка пустых бесталанных кликуш.
Какие сомненья вам в голову лезли,
Во всем наблюдая устоев подрыв?
Но, горло зажав своей собственной песне,
Вы губите душ благородный порыв.
История судит своих подопечных:
Кто делом велик, кто гордится растратами –
Поэт заклейменный в России извечен
Средь славы обидчиков геростратовой.
Ты слишком поэтов боишься, страна,
Напрасно плодишь ты запреты, упреки…
И вот, оборвалась гитары струна –
Как будто бы нерв изможденный эпохи.
3 сентября – 2 ноября 2015 г.