Это слишком сурово:
наш мир - как есть -
так серьёзно порою, что - чересчур
Но родится слово -
большая честь -
да рассвет горою одет в парчу...
Зашумит крылами
былая рать,
саму жизнь укравшая - у воров...
Журавлями,
видимо, братья Райт
улетают вечно - в небесный кров
В нижнем небе некто - плывёт во тьме,
задремав между Лондоном и Москвой,
Но очнувшись, может быть, вспомнит тех,
кто во льдах небесных - провёл конвой!
Это слишком сурово -
наш мир — как есть!
Здесь трясины есть, но и - Небеса!
Там родится слово,
что слышно — здесь!
Улетевших лётчиков голоса!