Как жаль, что вы запутались в себе,
Теряя к жизни вкус, не без причины.
Что на кону? В сто тридцать децибел -
То самолёт на старте до чужбины.
Я улетаю в призрачную даль,
Всё с тем же дежавю курсором в небо.
Нет, я не плачу, такова мораль –
Любовь мы довели до ширпотреба.
В наушниках опять знакомый джаз,
Как будто бы заезженной пластинкой,
Напомнит вам из жизни пересказ,
Где двое отзывались половинкой.