Бывает так, что нас разводит жизнь,
Когда не успеваем опостылеть,
Когда, не задыхаясь мутной пылью,
Мы, словно бы по клавишам, бежим
За уходящим, милым, дорогим,
И музыкою дышится сквозь слёзы.
Пока уход ещё - не «баба с возу»,
Никто никем другим не заменим.
Создатель мудр - иллюзия мечты
Сильней любого соприкосновенья,
И оттого так звонко бронзовеют
Ушедшие от нас до темноты,
Оставившие тысячи пустот.
Зато в душе – ни пятнышка, ни тени.
Но болью, как разбитые колени,
Несбывшееся в сердце отдаёт.