Что же мне делать, слепцу и пасынку,
В мире, где каждый и отч и зряч…
М. Цветаева
Не входи, музыкант, этот праздник – чужой,
это кажется только, что веет теплом:
даже золото здесь покрывается ржой
и негибкие души берут на излом.
Не кричи, музыкант, что на этом пиру
за похмельную бредь принимается плач.
Уходи – насовсем: ввечеру, поутру –
в прописное сиротство, но слышащ и зряч.
Отрывай по листку – истончай календарь,
колокольцами песен по свету звеня, –
сам себе подневольный и сам – государь –
на границе свободы и судного дня.
А когда ты вернёшься, гранитен и чист, –
бурьянами забвенья – позёр и смутьян,
здесь окажется твой искупительный лист –
в оправданье по всем поднебесным статьям.