В огне горящей свечи мелькает мутный силуэт.
Напоминает он мне сон, где видел я странный балет.
Вот руки хрупких танцовщиц, вот их костюмы, диадемы.
Спиной стоят - не видно лиц, внутри сердца любви горели...
Одна из них упала вдруг - под флейты хитрой трели.
А остальные встали в круг и хором заревели.
Из-за кулис явился принц, глаз - цвета аметиста.
Его душа - ночной каприз, игра - талант артиста.
И роза черная в руках, уж что-то здесь не чисто...
Он подбежал к ней и в слезах вручил подарок свой.
На ее мраморных устах ступила сильно кровь.
А он рыдал, и целовал тот носик голубой.
Как жаль - он счастье проиграл, не быть ей вновь ЖИВОЙ.