Как-то слились в октябре благородной
Осени шик и Поэзии власть:
Осень писала, писала свободно,
Тщеты не видя. Ах, как увлеклась!
Осень писала на листьях запойно
песню о Лете, о радостных днях.
Листья слетали с деревьев спокойно,
в цвете меняясь от жара в словах.
Хмурый мужик с равнодушной метлою
спутает вирши, по кучкам сметёт.
И не читать уж их ранней весною -
жадно Огонь всю поэму сожрёт.
Ветер подхватит то, что уцелело,
прочь унося с неизвестной судьбой.
А под ногами уже забелело:
снежная пустошь бумаги простой
281016