танцы тонких пальцев ,желающих сломаться и выгнуться.
в окнах старых хрущевок по вечерам горит свет.
люди/влюбленные пары,семьи,одинокие старики/пьют чай и им плевать,что у тебя свет давно погас и кофе третьи сутки стынет.
искренне улыбаешься ты одними лишь выпирающими из под свитера ключицами.
все так же мечтаешь улететь в Англию или же в Ниццу?
душа где-то за пределами разума надевает кольцо на безымянный чьей-то судьбе
в то время,как тело вливает в себя пятый литр кроваво-красного вина в прогнившей от слез Москве.
какого черта,ты,казалось бы,умер,но продолжаешь по привычке дышать?
да перестать уже севшим голосом на бледные,ни в чем не виновные стены кричать!
в твоих венах якорь покрылся солью морской и ржавеет.
он прорезал каменистое дно и тебе дышать стало гораздо больнее.
тонкие пальцы
больше не танцуют с сигаретой смертельный вальс.
/а навечно уснувшие ключицы до сих пор зло улыбаются/.