дежавю и боязнь пустого листа.
о чем,спрашивается,писать?
ни боли,ни страха в поникших,когда-то блестящих зеленовато-карих глазах.
он говорит,что за масками
из притворства,лести и воска
не заметить всего прекрасного.
/а есть ли?/
говорю,что без этого я-не я.
но кто ?
знаю,что точные науки и химия с биологией-не мое.
порой пишу,как Паланик,
отец всего сущего безумия и раздвоения личности в принципе.
в принципе,во мне спит и Оруэлл,
что пишет антиутопии и изысканные романы.
мои стихи и редкая проза лишь дешевые,сырые от плесени
лоскуты разорванной ткани,
а слова спадают с губ
и сразу в помойку.
пыталась писать стихи о глупости веры в Бога,
но сама ношу крестик и молюсь,
что есть силы,воли
и боли,
уткнувшись носом в скрипящую койку.
я сама безнадежность,
зарывающая якобы имеющийся потенциал в великодушную
промежность дорожной шлюхи.
на мои глаза вскоре слетятся мухи
и убьют оставшуюся никчемную нежность.
храни верность,
хоть не мне,но моим стихам.
они-мое детище и единственное,
ради чего я живу.
радуюсь,страдаю,люблю.
вдохновение в рельсах,
что пронизывают меня за место вен.
моя душа где -то в разъездах,
колесит по многогранной Европе.
и сейчас где-то в Венеции восхищается красотой вод
и мраморных стен.
моя душа где-то в разъездах,
на древних, винтажных таких,
расхлябанных поездах,
которым дорога навечно в депо.
где ходит вдохновение,когда не сидит у меня за спиной,дымя винстоном,
вешая лапшу на уши
о законах и забытых некогда,нарисованных на асфальте истинах?
мое вдохновение заперто в тамбуре,
взяло остановку на станции "умереть без причинно-следственной связи".
сознание является неотъемлемой частью градации нашей вселенной.
отбиваю лоб и срываю голос при
"помолимся Господу,помолимся".
а вдруг что?
а вдруг правда?
вдруг все оправданно и поможет некоему искуплению?
а она говорила,что все вокруг безумцы и лишь мы вдвоем постигли
дзен и искусство,
что мы-Боги,
и наши судьбы время от времени ставим на "репит".
ведь "когда-то так уже было,когда-то это уже происходило".
они говорят,
а я на поводу чувств.
теряю себя?
нет,теряют меня.
может,так суждено?
так задумано?
словно к осени теряет листья куст под моим окном.