осень,новая жизнь и подпись,а проблемы старые.
а взгляд больше не голубой,а карий. но,если честно,настолько родной и близкий,что я уже не жалею,а таю.
листья опадают, хватая мое прошлое своими прожилками. а я собираю пожитки и пишу их в старый блокнот, где еще он, алкоголь и пятнадцатый.
почему-то пошла такая традиция, что осень для меня- время нового, яркого, контрастирующего с болью и солью. почему-то пошла такая традиция - мерзнуть, дрожать и ждать,пока кто-то согреет.
а за июль и говорить не стоит. один день сойдет за тринадцать декад, состоящих из воскресенья, лугового запаха и виноградной воды.
сентябрь, хочу обратиться к тебе, ты специально? знаю,не твоя ведь вина, что храм моих страданий- моя же,черт возьми,спальня. что тут водопадами лилась алая по острому и падала честь с третьего этажа во время прелюдий.
сентябрь, хочу обратиться к тебе, а он тоже покинет, как только поклянется в вечной любви? хотя уже все равно. стольких сменить, лишь бы руки были в тепле, новые шутки хватали за душу и слова не летали из уст сразу на бранное слово.
прошу тебя, будь по-слабее и чуть человечным,
тебе легче, ты вечный, а я? а что я?