Жизнь идёт. И, кажется, проходит.
И две трети вот уже долой.
В сундуках копаться неохота.
Толку мало. Знаю, ничего там
ценного: клочки да пыль с золой.
Ни каменьев, ни сребра, ни злата.
Мудрых слов? Да сколько там моих?..
Я жила. И не всегда, как надо.
Горем для одних, другим – отрадой.
Всё вплеталось в непослушный стих.
Жизнью, а не разума игрою
рождены и слово, и пробел.
Я признаньем тайны не открою:
скрыта за лирическим героем,
как за ширмой, правда о себе...
Жизнь идёт... И кажется, проходит...
А душа не верит. Колобродит.
1.11.2016