* * *
Привычный "Беломор", потрескивая, тухнет,
чуть горьковатый дым сбивается в клубы,
у бабушки моей был ящичек на кухне,
там прятала она все узелки судьбы.
В том ящичке в углу чуть розовела лента,
поддерживая связь с загадочным: атлас,
и с надписью "Контроль" два голубых билета
на неизвестный фильм в кинотеатре "Арс",
в коробочке смешной была когда-то пудра,
теперь она пуста, и пудра ни при чём,
там пуговицы две сверкали перламутром,
а рядом кружевной белел воротничок,
там брошку из стекла не пощадила мода,
и многое ещё таилось в глубине,
там старенький пятак тридцать седьмого года,
и фото, где мой дед, - уже на самом дне.
Порядок наводя, всегда сердилась мама:
"Заглянет кто-нибудь - сгорю я со стыда.
Когда ж ты, наконец, избавишься от хлама?"
А бабушка в ответ смеялась: "Никогда".
Скрывала хлам, как клад, и душу грела этим,
в невинных мелочах он столько тайн хранил...
Нет бабушки давно уже на этом свете,
как жаль, что обо всём её не расспросил...
.