МЕНЯ ВОСХИЩАЮТ
росток, разломивший землю макушкой тоненькой,
ребёнок с зажатым в пальчиках наладонником
и чёрт знает кто, воюющий вопреки.
вот дом. вот руины дома. а здесь нас предали.
вот тут обещали титулы и победы нам.
а тут их короны стали нам велики.
я пробовал сердцем к сердцу, кровавым месивом.
романтика революции - зло и весело,
неважно, пульс или пуля стучит в висок.
или
вставать, раствориться словом в молочном вечере,
остаться - в камнях причала, в ладонях вечности,
и в ужасе от того, что в конце концов
она происходит, ветром срывает двери все,
любуется нами, когда нам в неё не верится.
воюется, но не верится, хоть убей.
и ты говоришь окей, прибавляешь громкости,
летишь над своей безмерно широкой пропастью
и кормишь собой наглеющих голубей.
я верю в свою войну, как в твоё спасение,
как анечка верит в бога и воскресение,
как анечкин бог отчаянно верит в нас.
пока мы летим, мы вечные, мы безумные,
и светом, и звуком, и фонарём, и зуммером.
и смерти нет. и это моя война.