Стихи писать немудрено -
Сложней вложить в них долю смысла;
И как кровавое пятно,
Они - въедаются нам в мысли.
Пусть кто-то пишет про цветы,
Про небо, звёзды и закаты,
Но как ты строки не крути -
Они - идеями объяты.
Бывает, правда, к сожаленью,
Пустая трата белых строф:
Когда молчит стихотворенье -
Источник тлеющих плодов.
Плодов, пустеющих внутри,
Гнилых, но в яркой упаковке -
Как не родившиеся дни,
Как жертвы грубой заготовки.