Снег танцевал в белом конусе фонаря
медленный вальс под неслышное соло ночи
и заметал бесконечность ажурных строчек
писем, написанных кем-то кому-то зря.
Я подставляю ладонь и его ловлю,
не потому, что мне жалко вдруг чьих-то писем,
просто он так по-ноябрьски независим,
что я его безнадёжно уже люблю...
1.11.16