Ты просто верь мне, есть опыт, всё будет не так,
Как утром мечтается нам.
Мир – вакханалия тел, просвещённый бардак,
Плодящий заведомый хлам.
Всё меньше места с годами в нём есть для любви
И счастья от пламенных слов.
Мечта давно заблудилась в туманной дали
Страны неразгаданных снов.
Припев: И я ухожу за ней…
Я всё равно ухожу за ней…
А я ухожу за ней,
Хотя не знаю куда…
И ни к чему говорить, будто сделал не так,
Оставив диванный уют.
Но в спину щерятся рты: – Да он просто чудак,
Не верят ему и не ждут.
Хотя быть может, они даже в чём-то правы
И ветер в моей голове.
Мечта всегда начинает жизнь с новой главы…
Зачем мне никчёмный совет?
Опять расплакалось небо усталым дождём,
Прощая безверие дней.
Мне даже кажется – больше удачу не ждём,
Однако хотим всё сильней.
Пылится будничным шлаком проторенный путь,
Упрятав от глаз поворот.
Но, если страхи отбросив, решил повернуть –
Мечта за собой поведёт.